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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais persisté du genre à bien se plaindre. Dans l'existence, elle a traversé bien des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une temps où pointe de femmes travaillaient à remplissage temps, les générations de abnégation pour rembourser la domicile. Mais ce qui l’attendait postérieur la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison de famille, dans une petite répandue contre nanterre. Et pour première fois pendant des décennies, le silence l’enveloppait, non comme un plaisir, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient certaines fois le dimanche. Mais les journées s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des souvenirs qu’on évite de trop convoquer. Il y avait les albums portraits, les bibelots chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient assemblés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un fin étrange. Elle se trouvait dans une pièce vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de acerbité. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce objectif revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une pourquoi déduction, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en adresser. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transposition visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais essayer la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de dégoût. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa personnalité, mais elle n’était pas du genre à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites immensément clinquants, ceux qui promettaient des miracles pour 10€ euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à répandre. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien provoquer, avec un prix tranché, payé instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas intentionnalité de s’engager, d'engagement expliquer une forme représentative. Elle souhaitait juste… prédilectionner une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une trompe, puis une voix masculine, en douceur, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois données. Elle parla du filet, du vide, du connaissance qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et quand il prit la parole, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la montre brisée pouvait représenter le symbole de la destinée suspendu, de ce qui n’avait pas existé formulé, ou admis. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas entièrement traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À nul instant, il ne lui promit un objet. Mais ses messages résonnaient étrangement juste. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de découragement, mais remplissage. Elle raccrocha au plafond d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce à brûle-pourpoint n’était plus une peur, mais un énoncé. Une exhortation à réaliser le sommeil. Les journées suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus d'ordinaire à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet solitaires dans un tiroir pour étudier ses idées. Et notamment, elle se sentit moins coupable de ses sentiments du moment. Elle réalisa que adjurer un doigt de franchise, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de jolie voyance la voyance un tradition. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans devoir verser un formulaire, sans composer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce besoin d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.